Eu e os outros

Aqui fala-se de futebol. Estou sentada numa mesa do café, olho para as minhas unhas ruidas e peladas e penso que também devia estar a falar de futebol. Para quê pensar em angústias quando se pode falar de futebol? Quando se pode discutir que o Sporting foi roubado frente ao Benfica (e eu sou do Benfica)? E como Benfiquista que sou, devia afirmar-me, devia levantar-me desta mesa e ir falar sobre isto com estes senhores. Devia discutir sobre penaltys inventados e sobre o que o Nuno Gomes ainda anda ali a fazer. Seria um pouco mais feliz. Esqueceria por um momento que fosse que não me sinto de maneira nenhuma, e quando me sinto é para me sentir uma merda. E eu devia era sentir-me importante como um jogador de futebol. No fundo, são eles que salvam o mundo. São eles os nossos Heróis. São eles a nossa família, os nossos amigos, os nossos Deuses. Quem nunca quis ser jogador de futebol nunca quis ser nada. Quem não gosta de jogadores de futebol não gosta de nada. Quem não discute sobre futebol, deixa a vida passar ao lado. E como eu admiro estes senhores do café! Eles não estão a pensar na mulher que está em casa sozinha a cozinhar uma pescada com batatinhas cozidas, preparando-se para ver a novela. Não estão a pensar no quisto que têm no pescoço, nem no colesterol prestes a rebentar, nem que não têm dinheiro para remodelar a cozinha. Não estão a pensar que não têm férias no estrangeiro há mais de quinze anos, nem no grande amor que perderam por volta dos vinte e um, vinte e dois anos. Estão a falar de futebol com emoção, parecem-me ignorar totalmente o vazio das suas vidas e eu queria ser como eles.